Evaristo Carriego

Ratos buenos

 Está lloviendo paz. ¡Qué temas viejos

reviven las noches de verano!

Se queja una guitarra, allá a lo lejos,

y mi vecina hacer reír el piano.

¡Tengo unas ganas de vivir la riente

vida de placidez que me rodea!

Y por eso quizás, inútilmente,

en el cerebro un cisne me aletea.

¡Qué bien se está, cuando el ensueño en una

tranquila plenitud se tan vago!

¡Oh, quién pudiera diluir la luna

y beberla en la copa, trago a trago!

Todo viene apacible del olvido

en una claridad de cosas bellas,

así como si Dios, arrepentido

se hubiese puesto a regalar estrellas.

Y me siento feliz, porque hoy tampoco

ha soñado imposibles mi cabeza:

en el fondo del vaso, poco a poco

se ha dormido, borracha, la tristeza.

Poeta 

1983  Paraná (Entre Ríos) Argentina - 1912. Buenos Aires.

Publicado en revista Literaria “Mapuche” - Nº 56 - Invierno de 2011

Roque Narvaja

                                                    Se viene la sudestada

Se viene la sudestada

Luna vas, blanca magia de Abril

ocultando tu cara infantil

sudestada, la nube que por vieja

te aconseja, te miente y tù te dejas.

Las paredes no saben hablar

las cuestiones no saben perder

y los hombres no saben fracasar

sudestada, te vamos a ganar.

La comparsa de Carapachay

tiene miedo de la realidad

todos huyen corridos por el agua

sudestada, tu obra es desgracia.

Los obreros del ferrocarril

se recortan de frente y perfil

contra el cielo y sobre el terraplén

sòlo miran, total va no hacer.

(del CD.: “Chimango” - 1976)

I

Es un cantautor y guitarrista argentino. Es reconocido tanto en su país de nacimiento como en España, donde obtuvo gran popularidad durante la década de 1980.

Nació en la ciudad de Córdoba. Argentina,

Publicado en Revista Literaria “Mapuche” Nº78 - Verano 2016/2017

Oscar Vicente Conde

Bajo la tenue línea

que separa muestras cabezas

de la incertidumbre de las alturas

respiran silencios

y no dicen las cosas necesarias

para comprender las indagatorias

de los dioses

reposan nuestros pies

ante la terquedad del camino

la escasa lluvia sólo humedece la distancia

la noche es como una espina frágil

que penetra cerca de las costillas

ya no hay sangre suficiente

ni dolor que se compadezca de las carnes

hay manos que sollozan

acariciando sombras que no se detienen

ojos que imaginan navíos flotando

incansables

sobres nubes rojizas y ostentosas

y nosotros

impacientes

indefinidos en una realidad que grita

y grita

sin que nadie escuche

Poeta.

Lanús. (Buenos Aires). Argentina

Tomado de su muro

Aldo Alemán Laurencigh

Debo encontrar tu sombra  

Por la sombra deshojada del agua

se desliza tu sombra.

Mi corazón, temblando, recoge los hilos del otoño y

comprende que en el poema que conformas

eres como un sueño que no tiene límites.

En los vidrios ahumados de los bares

te dibujan mis dedos ciegos

como una roca fantástica.

 Mis labios impacientes adivinan

apenas tu nombre en el crepúsculo,

implorando a los dioses

 por el pecado inconsútil de amarte,

a pesar de todo, de la cal sobre los hombros.

Salgo a buscarte,

precedido del viento,

 Engarzado de alondras que mordiscan tu ausencia,

parados en las mañanas de mi fiebre,

manos desamparadas por no asirte,

con tu sonido musical alucinándome.

¿Adónde está tu sangre enamorada?

¿Dónde se oculta tu sombra demorada?

¿En qué monasterio diáfano

 tu piel se ilumina y crece?

Debo encontrar tu sombra y tu presencia

antes del invierno, muy adentro de mi.

 Poeta

Jesús Marìa  (Còrdoba). Argentina

Publicado en Revista Literaria “Mapuche” - Nº 65 - Primavera 2013

Muhammad al-Maghut

Cómo nace la canción

Yo, el que no ha matado hasta ahora

en guerras, terremotos o accidentes de tráfico

¿Qué he hecho con mi vida?

¿Con esos agitados años ante mí

como el mar frente a los pelícanos?

Después que las flores de mis palabras se perdieran

en las cartas y las peticiones de compasión

y fuera dibujado mi futuro

como se dibujan patos en la pizarra del colegio.

¿ Es que he atravesado mis sueños

entre murmullos y a ciegas?

¿O los he dejado deslizar por mi cabeza

como la resina?

¡Ah, las ventanas

escasas del aire de los bosques!

Me ahogo

y mis pulmones saltan fuera del pecho

como ojos huérfanos

y mi voz se extravía como el trueno

sin conocer generaciones futuras a las que suplicar

ni viejas bocas a las que regresar.

¡Ah, los

 arquitectos que me sostuvieron con piedras!

Me agrieto

como los muros mezclado con el engaño,

ríos

como las nevadas cumbres bajo el sol de primavera.

¡Ay, si los intercambios entre naciones acabaran

como las bailarinas en el teatro!

Poeta y escritor.

Siria

1934 - 2006.

 Fuente: Poesìa Árabe (16 poetas árabes contemporáneos)

 http://files.bibliotecadepoesiacontemporanea.webnode.es/