Marcela García Ferré

 

Ya no piensa en la horas
de mentes opuestas
ni en los días socavados
por círculos y aguijones.
 
Tanta cantidad de tiempo,
fútil pesadez,
ocupando un interior sagrado.
 
Tregua con las corrientes aleatorias.
Discursos discontinuos
transmutan a conciencias en oración.
 
Del otro lado del sin luz
una silueta levanta los brazos,
no se mira al espejo,
y peina hacia un costado
el pasado.
 
(de : Dentro, los días )
 
Poeta.
Buenos Aires

Belisario Roldán

 

La balada de las flores (fragmento)
 
Dijo a un lirio una violeta:
“¿En qué quedamos, poeta?
¿También cantas a la rosa?
¡Señor! ¡Oh la rosa o yo!
Y el lirio le contestó
Ante sus pies inclinado:
“A todas canta el poeta
Porque en todas ha encontrado
Un poco de ti, Violeta…”
Y ella en dulce mohín
Replicó con picardía:
“Hace un rato me decía
La misma cosa un jazmín …”
Hay amores en las flores …
Hay carmines,
Hay dolores
Hay princesas, hay delfines,
Hay rubores
 
(del libro: Aquí amanece la Poesía - Antología del 30 Encuentro Internacional de Poetas. Brinkmann. (Córdoba). Argentina- 2021)
 
Poeta,  autor teatral, periodista.
1873. Buenos Aires - 1922 Alta Gracia (Còrdoba).Argentina.
 

Zulma Prina

 

En blanco
 
Solo unas páginas en blanco
me detienen
para no grabar las palabras
que intentan estamparse contra el papel
 
Heridas.
Arterias desangradas.
 
Fantasmas descolgados de esa telaraña
que inevitablemente teje las horas
 
para dejar al desnudo
el desamor
la crueldad
la locura.
 
Poeta
Buenos Aires

Roberto Faggiani

 

VI
 
Se escucha el lento danzar continuo de la lluvia.
Sobre las canaletas dispersas en los techos
el agua juega,
             inclina los aleros hacia su propio destino:
sumergirse en la tierra,
volver a los orígenes de la olvidada inocencia.
Y los acecha
             en las rebarbas numerosas de su desgastada metalurgia
Un invitado presente
            en los procesos ciertos de la destrucción.
La lluvia vive y toda la casa recibe en sus entrañas
                         el húmedo beso de solitaria pasión y abandono.
 
Es todo.
 
Después desaparece tragada por la tierra.
La casa vive un instante de alfabetos prestados:
el tintineo cierto sobre apagados cristales
el umbrío redoble  golpeando las paredes,
el gorgoteo infame de las grietas vulneradas.
 
Después desaparece.
 
(del libro: La Sombra de Hécate - 2021)
 
Poeta.
Ciudad de Buenos Aires (Argentina)