Rafael Horacio Lopez

 

Pan de niebla
 
Como carne de patio tu ternura
bebe todo el sol del mediodía.
 
Se extingue. Palidece.
 
No hay cavidad para tanto amor
en la penumbra.
Nadie ama tanto para ocultar el sol.
Pero lo bebes, lo bebes.
 
Tiemblan los cables.
Israel palidece en el estrecho.
 
Tiemblan los muros.
Parece el fin del mundo.
París. Madrid.
La cola del cometa llega a tu patio
pero nadie lo recoge
Un niño desconsolado llora.
No hay amor.
El polvo es pan de niebla en la basura.
 
 
Y el niño aquel que escuchaba música en el viento?
Que veía imágenes en la tierra?
Y el niño que cantaba cuando aún no conocía la Música?
Que leía en las plumas y en la hojas?
Que hablaba con los animales?
Que lastimaba el silencio con sus lágrimas?
Que esperaba monedas en la tarde?
 
Analfabeto. Niño
Piedra entre las piedras.
Corazón de patio con luceros.
Violín de pajonal y siesta.
No hay manos que toquen su cometa?
Cuando grande:
 
Serà polvo de niebla en la basura?.
 

Poeta
1931. Nono (Còrdoba) - 2016 . Villa Dolores (Còrdoba)

Margaret Saine

 

Geografìas 

                ...come se l'amore fosse un paesaggio

                                                      Ornella Mariani 

Haz que me mueva, empújame,

hazme llegar 

a tierras y mares extremos, 

tocar el cielo con la mano. 

 Eres tú quien me mueve 

y agitado fluyo 

a merced de los vientos 

por los ríos de países 

conocidos y desconocidos,

por las geografías 

de tu corazón, 

país que aún 

nunca he visto. 

Todos los ríos me llevan 

a esta tierra prometida...

Poeta.

Alemanìa - Reside en Los Àngeles (California)

Fuente: ITHACA 700 - Point Editions  - Octubre  2021

Raùl Pignolino

 

Sudamericano
 
Cuando nuestra simiente fecunde en grano puro
y América muchacha se nos cuelgue del cuello
hasta el suelo más llano se volverá más duro
y habrá en los poderosos borracheras de hielo
 
Cuando el grito deambule metido entre los hornos
en el pico sediento y en el hacha dormida
entonces será tiempo de matar al asombro
entonces será tiempo de increpar a la vida
 
Será joven la entraña del aire desolado
entre restos impuros correrá como loco
el amor será tibio como un potro domado
y un lucero pequeño le brotará en  los ojos
 
Cuando mi tierra habite la forma de la aurora
a pesar de la sangre que liberó las manos
todos a un mismísimo tiempo dirán que ya es la hora
hoy sì, vale pena: soy Sudamericano.
 
Poeta.
Buenos Aires

Germain Droogenbroodt

 

Todas las mañanas del mundo
 
Todas las mañanas del mundo
están solas en el regreso
 
No hay amanecer que sea un pasado
o un futuro amanecer
que se reconozca igual
 
Minuto a minuto
se deshace la vida
de su propio ser
 
una efímera flor
que no conoce regreso
 

(del poemario: “La Inquietud de la palabra")

Poeta, traductor, editor, y promotor de poesía moderna
Rollegem (Bélgica). Reside  en Altea (España)
 

 Fuente: ITHACA  702 (Points Editions - Octubre 2021)