Tal como dice el título, el objetivo es rescatar y difundir textos de autores de todos los tiempos,èditos,inèditos,conocidos, desconocidos, argentinos,latinoamericanos, universales.

jueves, 28 de diciembre de 2017

Eduardo Galeano

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De nuestros miedos

De nuestros miedos
nacen nuestros corajes
y en nuestras dudas
viven nuestras certezas.

Los sueños anuncian
otra realidad posible
y los delirios otra razón.

En los extravíos
nos esperan hallazgos,
porque es preciso perderse
para volver a encontrarse.

de: “El libro de los abrazos”

 Periodista y escritor uruguayo
1940 -  2015

miércoles, 20 de diciembre de 2017

Angélica Garay




Flagelación de la tierra

En algún lugar
a metralla descarna el hueso
el hacha desfolla bosques
el agua anega nidos
el frío amortaja hombres
el hambre condena vidas
la indiferencia fusila esperanzas
los brazos del amor muy poco abarcan
entonces
alguien
con peso en el corazón
en un poema amargo se desangra

del libro: "Flagelación de la tierra" (1994)

Poeta.
Naciò en Cavanagh (Departamento Marcos Juárez) – Córdoba, pero su vida familiar y literaria transcurrió entre Bahía Blanca, su amada Villa del Totoral (Córdoba), y la ciudad de Córdoba, donde falleció el 28 de diciembre de 2010.

Publicado en Revista Literaria "Mapuche" - Nº 56 - Otoño de 2011

jueves, 14 de diciembre de 2017

Luis Holgado

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Nueva York

Camino solo, por una calle empedrada
que palpita a cada paso vehicular
ante casonas antiguas de chapa
invoco la memoria de los inmigrantes
lo que un dìa hubo ya se ha ido.
Luce corroìda la Mansiòn de Obreros
el bullicio
ya es ceniza del tiempo
entre esqueletos destartalados
de los frigorìficos.
Los años no se atreven a borrarlos
todavìa vive el bar inglès
y en su memoria
10.000 hombres y mujeres desfilan
para dejarte inscripta en las pàginas de la historia.

(del libro: "Trovador de Sueños". El rìo, el amor, el erotismo y otras esencias. 2017)

Periodista, cientista social, escritor y poeta.
Brandsen- La Plata. (Argentina.

miércoles, 6 de diciembre de 2017

Horacio Ferrer

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La  bicicleta blanca

Ferrer/Piazzolla

Recitado:
Lo viste. Seguro que vos también, alguna vez lo viste.
Te hablo de ese eterno ciclista solo, tan solo,
Que repecha las calles por la noche.
Usa las botamangas del pantalón bien metidas en las medias,
Y una boina calzada hasta las orejas, ¿te fijaste?...
Nadie sabe de dónde cuernos viene; jamás se le conoce a dónde diablos va.
De todos modos, si lo vieras pasar, mirálo con mucho amor.
Puede que sea, otra vez...

El flaco que tenía la bicicleta blanca
Silbando una polquita, cruzaba la ciudad,
Sus ruedas daban pena, tan chicas y cuadradas
Que el pobre se enredaba la barba en el pedal.
Llevaba de manubrio, los cuernos de una cabra,
Atrás, en un carrito cargaba un pez y un pan,
Jadeando a lo pichicho, trepaba las barrancas
Y él mismo se animaba, gritando al pedalear:

“¡Dale, Dios!... ¡Dale, Dios!,
meté, flaquito, corazón.
Vos sabés que ganar
no está en llegar, sino en seguir”

Recitado:
Todos, mientras tanto, en las veredas,
Revolcándonos de risa
¡Lo aplaudimos a morir!
Y él, con unos ojos de novela
Saludaba, agradecía y sabía repetir...

“¡Dale, Dios!... ¡Dale, Dios!
¡Dale con todo, dale Dios!”

Recitado:
Pero, cierta noche, su horrible bicicleta con acoplado
Entró a sembrar una enorme cola fosforescente...
¡Increíble! los pungas devolvían las billeteras en los colectivos,
Los poderosos terminaban con el hambre,
Los Ovnis nos revelaban el misterio de la paz,
El intendente en persona rellenaba los pozos de la calle.
Y hasta yo, pibe, yo que soy las penas, lloré de alegría
Bailando bajo aquella luz, la polka del ciclista...

Después, no sé, te juro, por qué siniestra rabia,
No sé por qué lo hicimos, ¡Lo hicimos sin querer!,
Al flaco, pobre flaco, de asalto y por la espalda
Su bicicleta blanca le entramos a romper.
Le dimos como en bolsa, sin asco, duro, en grande,
La hicimos mil pedazos y al fin, yo vi que él,
Mordiéndose la barba gritó: “¡Que Yo los salve...!”
Miró su bicicleta, sonrió, se fue de a pie.

Recitado:
Mi viejo Flaco nuestro que andabas en la Tierra
¿Cómo te olvidaste que no somos ángeles, si no hombres y mujeres?

Flaco, no te pongas triste,
Todo no fue inútil
No pierdas la Fe.
En un cometa con pedales,
¡Dale que te dale!
Yo sé que has de volver.


Horacio Arturo Ferrer Ezcurra ​ fue un escritor, poeta e historiador del tango uruguayo, nacionalizado argentino.
1933 - 2014.


lunes, 4 de diciembre de 2017

Miguel Pérez Mateos

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Yo sabía que al alba zarpaban los navíos.

Que el puerto se quedaba solitario y distante
 como una mancha oscura sobre el paisaje yerto.


Entonces, vivir era correr hasta caer exhaustos.
 Era hablar del dolor de ser como no éramos.
 De inventar cada noche una casa profunda,
 de entregarnos las llaves y habitarnos por dentro.
 Con las primeras luces se nos iban muriendo
 las lilas y las rosas y el jardín se quedaba
 como una sombra errante apenas dibujada.
 Entonces suponíamos que era dable pensar en el comienzo.


 Porque el tiempo sería un camino de agua
 y los días tendrían colores diferentes.
 Pero hubo un deterioro en la forma y el fondo.
 Un contraluz hiriente empujando a otros mares,
 a otras aguas profundas, a otros soles y puertos.


  Hoy, el recuerdo persiste. Los caminos del agua
 también dejaron huellas y aquel tiempo es un barco
 que atraviesa la bruma, obstinado y azul,
 cada vez que a mi puerto se acercan tus gaviotas.


(de: "Poemas de agua y viento", 1984.)

Nació en Almería, España, en 1947. Se halla radicado en Argentina, país que adoptó como suyo, desde 1954. Vive en San Rafael, Mendoza.


  

miércoles, 29 de noviembre de 2017

Alfredo Lemon.


La mujer del violín

Aquél violín que compré en una subasta en el 2000,
te acompañó mientras estudiabas en Francia
hasta tu primer concierto en Berlín, en el 2005.

Ahora está allí, en su estuche marrón impecable
reclinado en un sofá en el centro del living, en tu casa.

Hubo mucha pasión, lo sé.
Despedirte fue tan triste que cuando lloraba,
agradecía las lágrimas porque me hacían sentir vivo.

Hubo mucha pasión, lo sé.
El erotismo de una pelirroja nunca se olvida.
Todavía atesoro ritos sutiles, sabores singulares.

Vagabundos, fuimos gastamos los años zigzagueando:
acierto-error, acierto-error.

Hoy mi espíritu y tu violín laten al ritmo de un mundo sordo,
donde la locura se ríe a carcajadas de la verdad.

(Publicado en Revista MAPUCHE - Nº 46 - Primavera de 2008)

Poeta
Córdoba (Argentina).
1960.

viernes, 24 de noviembre de 2017

Alejandra Pizarnik

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A la espera de la oscuridad, 

Ese instante que no se olvida,
Tan vacío devuelto por las sombras,
Tan vacío rechazado por los relojes,
Ese pobre instante adoptado por mi ternura,
Desnudo desnudo de sangre de alas,
Sin ojos para recordar angustias de antaño,
Sin labios para recoger el zumo de las violencias
perdidas en el canto de los helados campanarios.

Ampáralo niña ciega de alma,
Ponle tus cabellos escarchados por el fuego;
Abrázalo pequeña estatua de terror.
Señálale el mundo convulsionado a tus pies,
A tus pies donde mueren las golondrinas
Tiritantes de pavor frente al futuro.
Dile que los suspiros del mar
Humedecen las únicas palabras
Por las que vale vivir.

Pero ese instante sudoroso de nada,
Acurrucado en la cueva del destino
Sin manos para decir nunca,
Sin manos para regalar mariposas
A los niños muertos.

Poeta y traductora argentina
1936-1972

miércoles, 22 de noviembre de 2017

Ezequiel Martínez Estrada

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Quiero quedarme

Pronto hemos de separarnos
y de decirnos adiós.
Uno seguirá camino,
el otro no.

Quiero quedarme y que sigas
como si te fuera en pos;
pero no vuelvas la cara,
mujer de Lot.

Irás sola, ¿y por qué triste?,
con mi recuerdo y con Dios.
Será posible que encuentres
alguna flor.

Si en cambio tú te quedaras,
¿cómo podré seguir yo?
Las noches me encontrarían
en donde estoy.

 Escritor, poeta, ensayista, crítico literario y biógrafo argentino
1895 - 1964.

viernes, 17 de noviembre de 2017

Umberto Eco

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"Las redes sociales le dan el derecho de hablar a legiones de idiotas que primero hablaban sólo en el bar después de un vaso de vino, sin dañar a la comunidad. Ellos eran silenciados rápidamente y ahora tienen el mismo derecho a hablar que un premio Nobel. Es la invasión de los idiotas",
"La televisión ha promovido al tonto del pueblo, con respecto al cual el espectador se siente superior. El drama de internet es que ha promocionado al tonto del pueblo al nivel de portador de la verdad".
"No estoy seguro de que haya mejorado el periodismo, porque es más fácil encontrar mentiras en internet que en una agencia como Reuters".
"En el viejo periodismo, por muy asqueroso que fuese un periódico, había un control. Pero ahora todos los que habitan el planeta, incluyendo los locos y los idiotas, tienen derecho a la palabra pública".
"Hace un tiempo se podía saber la fuente de las noticias: agencia Reuters, Tas..., igual que en los periódicos se puede saber su opción política. Con internet no sabes quién está hablando. Incluso Wikipedia, que está bien controlada. Usted es periodista, yo soy profesor de universidad, y si accedemos a una determinada página web podemos saber que está escrita por un loco, pero un chico no sabe si dice la verdad o si es mentira. Es un problema muy grave, que aún no está solucionado".

 Escritor, filósofo y profesor de universidad italiano
1932 -  2016 

miércoles, 15 de noviembre de 2017

Víctor Heredia

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Bailando con tu sombra (Alelí)

¿Quién podrá quererte como yo te quiero, amor?
¿Quién?, pregunto. ¿Quién podrá quererte como yo?
siempre lo decías y me atabas a tu piel
con ramos de besos, y escuchábamos caer
sobre los techos de zinc, lluvias de otoño en abril.

Tengo esa nostalgia de domingo por llover,
de guitarra rota, de oxidado carrusel.
Ay, Alelí.
Pobre de mí.

Yo te desnudaba para ver como era el mar
y el mar se enredaba a mis deseos de volar.
Íbamos tan lejos que olvidábamos volver
de guitarra rota, de oxidado carrusel.
Ay, Alelí.
Pobre de mí.

Esta noche quiero que bailemos otra vez
la canción que el viento nos cantaba en el ayer.
Ya sabrá el infierno como hacer para aceptar
que baile en mi celda, con tu sombra, sin parar.

¿Cómo he podido matar lo que me hacia soñar?
tengo esta nostalgia de domingo por llover,
de guitarra rota, de oxidado carrusel.

Ay, Alelí.
Pobre de mí.

Es  un cantautor argentino. Como autor y compositor, ha ganado el Festival Internacional de la Canción de Viña del Mar en cuatro ocasiones: en la competición internacional en 1997, 2001 y 2009, y la folclórica en 2004.​
1947.- 


lunes, 13 de noviembre de 2017

Leopoldo Marechal

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Del adiós a la guerra

¡No ya guerra de brillantes ojos,
La que aventando plumas y corceles
Dejó un escalofrío de broqueles
En los frutales mediodías rojos!
Si el orgullo velaba sus despojos
Y el corazón dormía entre laureles,
¡Mal pude, Amor, llegarme a tus canceles,
Tocar aldabas y abolir cerrojos!
¡Armaduras de sol, carros triunfales,
Otros dirán la guerra y sus metales!
Yo he desertado y cruzo la frontera
Detrás de mi señora pensativa,
Porque, a la sombra de la verde oliva,
Su bandera de amor es mi bandera.

Fue un poeta, dramaturgo, novelista y ensayista argentino.
1900 -  1970

miércoles, 8 de noviembre de 2017

Leon Gieco

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Las Madres del Amor

Gieco/Gurevich


Enarbolando dignidad
sobre pueblos vencidos,
abriéndose caminos entre sueño y horror,
van pariendo mucha más vida
de la que se truncó
Por siempre joven nos mira la foto de ayer y hoy

Y mañana seguirán con fuego en los pies
quemando olvido, silencio y perdón
Van saltando todos los charcos
del dolor que sangró,
desparramando fe, las Madres del Amor

Muchos son los santos que están
entre rejas de Dios
y tantos asesinos gozando de este sol
Todos los gritos rebotarán
entre los años sin voz
Silueta y catedral, campanas y reloj

Y mañana seguirán tapándole los ojos
al cielo para que no vuelva a llorar
Van cruzando este destino,
entre ignorancia y valor,
luz en la oscuridad, las Madres del Amor


Raúl Alberto Antonio Gieco, conocido popularmente como León Gieco, es un músico, compositos  y cantante popular argentino, considerado uno de los más importantes de su país y de Latinoamérica
 Cañada Rosquín (Santa Fè)  Argentina
1951


lunes, 6 de noviembre de 2017

Susana Azcona

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Sol de nuevo sol

A desarmar el sol
 no para siempre
Sí para armarlo
Sí para saber
en qué equivoqué el ensamble
S í para encontrar

Si aparece
(y lo sabré por muy amado)
estará
en el sol nuevo de repente

Si fuera más que sueño lo que quisiera
innecesario pensar en el ensamble
Palabra y gran vacío

 Si aparece
(¿ aparecerá?)
estaré ahí
y mi latido bastará

Medoza. Argentina. Poeta

miércoles, 1 de noviembre de 2017

Daniel Rafalovich

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Un camino cruza el campo.
No hay estrellas
Chistidos de insomnes lechuzas.
Luces, lejos, tras la laguna.
Alrededor toco,
bajo la tela de la ligera camisa
como un ciego adivinando formas
por texturas
Siento en el cuello un roce húmedo.
Una estrella fugaz cae, fugaz.
Pienso ¿cuándo amanecerá?
Tus manos interfieren una ligera analogía
que, abismado, estaba construyendo.
Ranas, grillos, un lejanísimo motor.
Mucho más cerca, suspiros.
¿de quién? ¿de quién?
No amanece. Esta noche no termina.
Otros brillos
en el viaje
me alimentan.

Naciò en Santa Fè (Argentina). Poeta

viernes, 27 de octubre de 2017

Elida Graciela Farini

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Desde antes

Sè que retorno desde lejanos tiempos,
desde muchos ausentes , desde siglos.
Traigo el sueño de mil edades viejas
y el castigo de todas sus semillas.
Sè que vuelvo desde el polvo de los días,
desde el antiguo devenir del agua.
Broto en recónditos manantiales cristalinos
hacìa un futuro de anhelos florecidos.
Sè que vuelvo y que voy por los caminos
con bagajes de soles ancestrales.
Ciño lluvias de inviernos infinitos
con rocíos de auroras y misterios.
Cargo angustias de penas insepultas
sobre hombros de dolor henchidos
y entre ritos de sueños olvidados,
vuelvo a nacer con amor cada mañana
y a despertar entre sus rayos
la alborda.

Artista plástica y escritora, Ciudad de Córdoba (Argentina)