Jorge Tarducci

Memoria del aire
 
Éste mismo suelo
de eucaliptos y trigales,
fue pisado por siglos
por indios trashumantes,
los que ahora no están,
quizás... si, en la memoria del aire
en el recuerdo del viento,
que eran sus parientes directos
sus espejos totales.
 
Poeta
Venado Tuerto (Santa Fè) Argentina.

Clemen Herrador

 

Esta nueva manera de amar
 
Esta nueva manera de amar
es dolor desesperado y poderoso.
Es un grito exaltado, enamorado
sin edad, sin tiempo, sin espacio.
Alucinado penetra
allanando mi interior.
retorciendo mis entrañas
consumiendo mi azul libertad.
¡Ah! esta nueva manera de amar
conjugando rumores infinitos,
promesas sin insignias,
pero marcado a fuego
el continente de mi ser
en la hora exacta del amor.
Pretéritas verdades
de ansias y encuentros
en vertical eternidad.
¡Ah! esta alucinada manera de amar.
 
Poeta.
Còrdoba (Argentina)

Osvaldo Guevara

 

El fuego oscuro
 
Las llamas sacuden sus melenas
con emoción de naufragio
o despedida.
Tal vez la noche empuja las estrellas
hacia otros mundos.
 
Palabras y cenizas.
 
El amigo  vigila que los vasos
pueden subir de nuevo hasta la sed.
 
Libros.
Autores.
Teorías.
Reflexiones pausadas
y tenaces.
 
El invierno ahonda la chimenea
distancia aun más la casa campestre.
 
Por momentos
se diría que también por aquí
pasa la vida soleada.
 
Algo que no decimos
que quizá no sabemos
nos vence oscuramente.
Siempre alguien ha partido
siempre un luto regresa.
 
Hemos hecho tan poco.
Y  los años curvándonos
las espaldas
los sueños.
 
Las horas se empañan en las brasas
de ojos llorosos.
 
No callamos
para que ningún silencio nos recuerde
que el invierno
también está en nuestras gargantas
cercadas por la noche.
 
(de “Diario de invierno” - 1990).
 
Poeta.
Villa Dolores (Còrdoba) Argentina.
 
 

Francisco Brines Bañò

 

Elca  y  Montgò
 
                   a Angelika Becker
 
 
 
       La tenebrosa muerte de los naranjos
deja ciegos mis ojos;
anaranjada y seca, sale la luna
detrás de un mar de plomo.
Lejana, la montaña respira un aire
azul; la moja el mar,
en él descansa. Y así la sombra cae,
desde siglos, sobre el dolor de su dureza.
 
Abren los párpados las casas,
se enciende la ladera, tembloroso
añora el corazón seres que desconoce;
y al recuerdo regresan otros seres.
 
 Invisible, un aire de jazmín
penetra en mi camisa, de mi carne separa
leve sudor; y este polvo soplado
se ha perdido en la noche,
sorda sepulturera de mi tiempo.
Fue el día piadoso,
y a la tierra gastada, agradecido,
miro con buen amor,
por la delicadeza con que hoy muero.
 
(de “Poesía completa1969 - 1997”, Tusquets Editores)

Poeta
1932 (Oliva)  España -2021 (Gandía) Valencia. (España)
 

Fuente: ITHACA 687 - Point Editions -Junio 2021