Patricia Lourdes Còrdoba

 

Somos

 

Somos una orbe de Poetas

destilando versos,

sentimientos que del alma

en infinito caudal se desgranan.

Sinfonía de Letras

que echan a volar Mantras …

afirmando sueños.

Estrofas cadenciosas

de luchas cotidianas,

de antiguas utopías

largamente anheladas.

Palabras que mágicas

curan heridas rearmando vidas,

que del opresor silencio nos liberan,

perfumando el corazón

con la esencia exquisita

de la emoción.

 Poeta

 Rìo Cuarto (Còrdoba) Argentina

 

(de:  Poemas Ilustrados - Diciembre 2016 - ABRACE - Culura)

Juhan Liiv

 

Noche invernal
 
 Noche tierna invernal,
vestida de seda.
Una estrella en la bruma
brilla, luego se duerme.
 
 El corazón se agita,
se serena después
y se funde, se hace uno
con la noche invernal.
 

Poeta
Estonia
1864–1913
 

Traducción Ángela Artero Navarro
 
Fuente: ITHACA 714 - Point Editions -  Enero  2022
 

Olga Orozco

 

Presentimiento en traje ritual
 
Llegan como los ladrones en la noche
Fuerzan cerraduras
y hacen aparecer esasl puertas que se abren en un error
                                                                    /del muro
y solamente  indican la clausura hacia fuera.
Es un manojo de alas que aturde en el umbral.
Entran con una antorcha para incendiar al bosque
                                           /sumergido en la almohada,
para disimular las ramas que encandilan desde el fondo
                                                                     /del ojo,
los pájaros insomnes, con su brizna de fuego
arrebatada
                                                   /al fuego de los dioses.
Es una zaraza encendida en la lumbre,
un crisol donde vuelcan el oro de mis días para acuñar las
                                                      /llaves que lo encierra.
Me saquean a ciegas,
truecan una comarca al sol más vivo por un puñado
                                                       /impuro de tinieblas.
arrasan algún trozo del cielo con la historia que se
                                                      /inscribe en la arena.
 
(de: Mutaciones de la realidad, 1978)
 
Poeta
1920 (Toay). La Pampa - 1999. Buenos Aires

Gerardo Molina

 

Dice Hamlet
 
Dice Hamlet a Horacio:
"-Hay más cosas en el cielo y en la tierra
de aquellas que soñamos".
Inexorable el tiempo,
con su rueda de siglos,
sigue pasando.
Y siempre, enamorados del misterio,
nos preguntamos:
"-¿Qué hay más allá?
¿Qué cosas aún nos oculta la vida?
Y nos quedamos,
de tecnología y ciencia tanta
atiborrados,
sin conocernos a nosotros mismos
y lejos del arcano.
Y aún seguimos repitiendo
el viejo parlamento shakespiriano:
"Hay más cosas en el cielo y en la tierra
de aquellas que soñamos".
 
(de: Oda al Árbol y Otros Poemas)
 
Poeta, Escritor y Docente.
Los Cerrillos. (Uruguay)

Jorge Enrique Hadandoniu

 

Ofrenda lejana
 
Recíbeme esta lagrima que lloro.
Esta  lágrima, Miguel;
esta lejana lágrima, César.
Perdonadme la distancia
y en ella al que a cada lado
de la sencilla mesa
no supo limpiar sus ojos
y desempañar la mirada.
Quizás hoy, también a mi ladera falda,
se encumbre o acueste
una poesía tierna o una dolida alma.
Y esta lágrima irá hacia vosotros
olvidando al corazón
que cerca - a lo mejor - calla.
Recíbeme esta lágrima distante,
por todos los que te fusilaron, Miguel;
por los que te pegaron, César …
Y que en esta oración del agua
se ahoguen para siempre
los que al tierno poeta,
al dulce amigo de la palabra,
le destrozan cada ilusión
y le ensucian el alma,
vertiente sin  fin de poemas
con sus mil proyectos de esperanzas.
 

Poeta  escritor, docente, catedràtico
Villa Mercedes (San Luis) Argentina
 1949 - 2022

Horacio Goslino

 

Tiempo de regreso
 
Llevo siglos
de andar aprisionado.
Llevo enormes distancias
de soportar mi nada.
Llevo nada de seguir andando,
andando
andando.
De pronto me encuentro con mi sombra,
la miro frente a frente
y no la esquivo.
Descubro
que soy yo mismo el que anda.
 
Ahora que el tiempo ha pasado,
que veo lejanos
la angustia y el tedio.
Ahora que el camino es largo,
que mucho andaremos.
Ahora es tiempo de volver a gritar
para que tiemble el árbol
y crezca el fruto de la idea
que esperó sometida a la sombra
que el sol pintara de color naranja
la mañana.

Poeta.
Bahìa Blanca (Bs As)
1951 - 2010

Marìa Julia Druille

 

Confinados
 
Un grito a punto de estallar
La incertidumbre ahoga
 Con sus colmillos de niebla
Jadear sin rumbo por la casa
En un silencio incómodo
Un  goteo incesante
Centellea hasta el delirio
 afuera  la intemperie
un carruaje que avanza
con mensajes vacíos
Y  un humor que desquicia
¿Quién  imaginó una pandemia
En la cima del consumo?
¿A la medida de quién
Esta plaga nos confina?
el Decamerón en mi mesa de luz
buen aliado al insomnio
calma el encierro
                                              lo sabemos
¿lo sabemos?
en los tiempos antiguos
la gente dejaba sus hogares
huía de la peste
ignoraban el germen en sí mismos
 caminos atestados de viajeros
sonámbulos a merced de la muerte
construir muros
 detener los aires pestilentes
carretas de muertos
¿qué aprendimos entonces?
¿Qué mensaje olvidamos?
Creímos que la varita
De la ciencia daría
Pronta la respuesta
Pero esta muerte no tiene
Fronteras ni recato
Nos inquieta el porvenir
Desconocemos la salida
Mientras tanto el mundo en movimiento
Nos  templa la confianza
nos paciencia el ánimo
Nada será conocido
Nos habituaremos a lo extraño
 
Decirnos en el silencio de la noche
Rompamos el huevo
para ver qué nace
 

Poeta, escritora.
Buenos Aires.

Hèctor Antonio Picco

 

Poesìa es …

¿Poesìa? Es  cantar, aunque te digan: ¡calle!
Poesìa es querer, asì te griten: ¡odie!.
Es llevar paz, aunque la tierra estalle
por el loco suicidio de los hombres.
 
Poesía es pensar, aunque te apuren: ¡pronto!
y saber callar, si vale la prudencia.
Poesìa es soñar, asì te acusen: ¡tonto!;
es luchar, si murió la independencia.
 
Es esperar, aunque se rìan: ¡ya nunca!
sin incredulizarte  aunque te mientan
y cuando se agotò tu espera trunca
¡volver con tozudez, sin escarmienta!
 
Es intentar aunque te nieguen siempre.
Es ser audaz. Y limpio. Candoroso.
Que nunca engañen al que tienes frente
tus gestos, las palabras. O tus ojos.
 
¡Es llegar a tu lecho acongojado
por este autoinmolarse de la gente!
Y al alba despertar alborozado
con tu misma osadía de insolente.
 
Es sostener que si, que llega el tiempo
en que pueda crecer en llamarada
la incomparable Luz del sentimiento
y retome la fe, recuperada.
 
Poesìa es buscar, asì no halles nada
y andar, asì no tengas un destino.
Es bañarte de luna en madrugada,
luego, beber la magia del camino …
 
¿Eres Poeta? ¡Si tratas con ternura
al que gozaría poder destruirte!
Y lo eres si respondes con dulzura
al propio que te ataca para herirte.
 
Eres poeta si sueñas con tu estrella
asì te pareciera muy lejana:
si a tu mirar es la única y màs bella…
¡sueña , Poeta! ¡un dìa has de alcanzarla!
 
Y si luego se va de entre tus manos
debes volver a ansiarla en lontananza …
¡A empezar otra vez de nuevo, hermano!
NUNCA APAGUES TU ESTRELLA
                                                             y su Nostalgia.

Poeta,  escritor e investigador del fenòmeno ovni
Còrdoba (Argentina) 
1941–2017 

Rudy Catoni

 

Carta 7
 
tu voz ha quebrantado
los últimos estertores
de mi inseguridad
 
mil vaticinios
se recomponen en mi cuerpo
mientras la hecatombe
de mi mirada
te desnuda como terciopelo
enlazado a la tuya
 
un bandoneón anuncia
el presagio de tu partida
nada subsiste en la noche hermética
 
hasta el río ha dejado tus huellas
pies descalzos en el crepúsculo
pies que arrastran cadencias
como piano de peces
modulando entre las piedras
mientras tu voz traspasa las tacuaras
 
el sendero es un lodo de nostalgias
mi vida se dilapida en lo indefinido
la canción desmantela mi sueño descalzo
 
(del libro: “Postales blancas” (Desde la penumbra) - 2020)
 
Poeta
Estancia Vieja (Còrdoba) Argentina.

Marìa Echave (In Memoriam)

 

A Isidora Godoy
 
Isidora Godoy; hija de puesteros,
historia de mujer de mi pueblo
sin sol enamorado, ni luceros.
¿Cómo eras Isidora en aquel tiempo?
carita redonda, muñeca de trapo,
huevitos de tordo, montones de nidos.
-“Vivíamos por Sarmiento …
cuando era chica cuidaba ovejas
en el médano ¿vido? cerca de la laguna,
y a la tardecita, volviendo a las casas
miraba para el cielo alto
porque se quedaba rosa de tantos flamencos” …
Isidora  Godoy: historia de mujer
trabajo y partos, lenguaje antiguo
para contar cómo eres, què no has sido.
-Me casè a los quinces y me fui a los tambos:
trabajar como el hombre, sin sol ni domingos
con la lluvia en la espalda como làtigo;
sòlo el calor de la leche ajena en las manos
un hijo bajo el brazo cada año
y la juventud pataleando en el barro” …
Isidora Godoy; mujer de mi pueblo,
por cada día de tu risa cuida mis hijos
haría miel la amargura de tus nueve vacíos.
¿Còmo eras Isidora que no has sido?:
tus ojos de
niña reflejan el mèdano
y en el trabajo guardan los sueños.
Mìrame, estamos juntas frente al olvido,
y desde esos ojos, un bravo abuelo ranquel
mira vencido ….triste pero vivo.
 
Poeta, escritora.
Coronel Moldes (Còrdoba) Argentina.
1953 - 2022 

Idris Tayeb

 

La armonía de la convivencia (fragmento)
 
                                Al vecino de enfrente donde el sol
                             nunca visita su celda pero si su alma
                                  al poeta Mahamad Al Fakih Salah
 
1
 
La prisión nos enseñó cómo
transformar la convivencia en
una conversación de muro a muro,
un batallón de poemas
y un ejército de canciones,
cuando la poesía me sorprende como
 una aureola en la frente de los compañeros,
un orgullo que tranquiliza sus sueños.
Tu voz nos supera,
con himnos,
y tu música eleva su melodía al cielo,
esta tarde es hermosa,
al verte,
tu corazón se llena de ternura,
como las celdas están llenas de deseos
y la prisión flota en
vastedades de los campos
como un jardín de dolor,
criándonos en él
nuevos hijos
elevando a las alturas el canto de un nuevo amanecer.
 

Poeta
Libia.

Inès Blanco

 

Todavìa
 
Mientras parpadeen
muy alto las estrellas,
mientras hile con luz de luna
las palabras, los recuerdos…
me niego a ser
el cerrojo de la noche.
 
Mientras el sol alumbre
y las aves me despierten;
y alguien me aguarde
en el silencio de un abrazo…
sabré, entonces,
que vivo todavía.
 
Poeta.
Bogotà (Colombia)

Fuente: ITHACA 707 - Point Editions -  Noviembre  2021
 

Marcela García Ferré

 

Ya no piensa en la horas
de mentes opuestas
ni en los días socavados
por círculos y aguijones.
 
Tanta cantidad de tiempo,
fútil pesadez,
ocupando un interior sagrado.
 
Tregua con las corrientes aleatorias.
Discursos discontinuos
transmutan a conciencias en oración.
 
Del otro lado del sin luz
una silueta levanta los brazos,
no se mira al espejo,
y peina hacia un costado
el pasado.
 
(de : Dentro, los días )
 
Poeta.
Buenos Aires

Belisario Roldán

 

La balada de las flores (fragmento)
 
Dijo a un lirio una violeta:
“¿En qué quedamos, poeta?
¿También cantas a la rosa?
¡Señor! ¡Oh la rosa o yo!
Y el lirio le contestó
Ante sus pies inclinado:
“A todas canta el poeta
Porque en todas ha encontrado
Un poco de ti, Violeta…”
Y ella en dulce mohín
Replicó con picardía:
“Hace un rato me decía
La misma cosa un jazmín …”
Hay amores en las flores …
Hay carmines,
Hay dolores
Hay princesas, hay delfines,
Hay rubores
 
(del libro: Aquí amanece la Poesía - Antología del 30 Encuentro Internacional de Poetas. Brinkmann. (Córdoba). Argentina- 2021)
 
Poeta,  autor teatral, periodista.
1873. Buenos Aires - 1922 Alta Gracia (Còrdoba).Argentina.
 

Zulma Prina

 

En blanco
 
Solo unas páginas en blanco
me detienen
para no grabar las palabras
que intentan estamparse contra el papel
 
Heridas.
Arterias desangradas.
 
Fantasmas descolgados de esa telaraña
que inevitablemente teje las horas
 
para dejar al desnudo
el desamor
la crueldad
la locura.
 
Poeta
Buenos Aires

Roberto Faggiani

 

VI
 
Se escucha el lento danzar continuo de la lluvia.
Sobre las canaletas dispersas en los techos
el agua juega,
             inclina los aleros hacia su propio destino:
sumergirse en la tierra,
volver a los orígenes de la olvidada inocencia.
Y los acecha
             en las rebarbas numerosas de su desgastada metalurgia
Un invitado presente
            en los procesos ciertos de la destrucción.
La lluvia vive y toda la casa recibe en sus entrañas
                         el húmedo beso de solitaria pasión y abandono.
 
Es todo.
 
Después desaparece tragada por la tierra.
La casa vive un instante de alfabetos prestados:
el tintineo cierto sobre apagados cristales
el umbrío redoble  golpeando las paredes,
el gorgoteo infame de las grietas vulneradas.
 
Después desaparece.
 
(del libro: La Sombra de Hécate - 2021)
 
Poeta.
Ciudad de Buenos Aires (Argentina)

José Saramago

Adivinanza

 Quièn se da quien se niega
Quièn busca quién alcanza
Quièn defiende quièn acusa
Quiè n se gasta quièn descansa
 
Quièn hace nudos quièn los desata
Quièn muere quièn resucita
Quièn da la vida quièn mata
Quièn duda quièn cree
 
Quièn afirma quièn desdice
Quièn se arrepiente quièn no
Quièn es feliz infeliz
Quièn es quièn es corazón.
 
(de:  En esta esquina del tiempo (Poesìa Completa) - 2005)

Escritor, poeta y ensayista.
1922 (Azinhaga) Portugal - 2010 (Tías) España
 

Gioconda Belli

 

 

¿Cómo será buscarte en la distancia?
 
                                 ¿Cómo será buscarte en la distancia
                                                                            Eunice Odio
 
¿Cómo será buscarte en la distancia,
amor, amor que me has llevado a la puerta del árbol,
al vuelo de la mariposa,
a la fuerza, a la vida,
y que me llevaste,
después de la alegría, a la tristeza?
 
¿Cómo será buscarte en la distancia,
entre balas silbándome en los hombros,
entre el ruido de la guerra y de las lágrimas?
 
¿Cómo será, amor, este buscarte en el tiempo,
en los anchos pasillos de los días, despeinada,
descalza, con este amor, amor,
que se revuelve en mí como un mar dentro de una pecera?
 
¿Cómo será buscarte en la distancia, en el no estar,
en el estar sola, en esta nada que goza con saña
mi incertidumbre de mujer abandonada?
 
Poeta
Nicaragua

Fuente: ITHACA 727 - Point Editions -  Abril 2022