Alfredo Lemon.

La mujer del violín

Aquél violín que compré en una subasta en el 2000,

te acompañó mientras estudiabas en Francia

hasta tu primer concierto en Berlín, en el 2005.

Ahora está allí, en su estuche marrón impecable

reclinado en un sofá en el centro del living, en tu casa.

Hubo mucha pasión, lo sé.

Despedirte fue tan triste que cuando lloraba,

agradecía las lágrimas porque me hacían sentir vivo.

Hubo mucha pasión, lo sé.

El erotismo de una pelirroja nunca se olvida.

Todavía atesoro ritos sutiles, sabores singulares.

Vagabundos, fuimos gastamos los años zigzagueando:

acierto-error, acierto-error.

Hoy mi espíritu y tu violín laten al ritmo de un mundo sordo,

donde la locura se ríe a carcajadas de la verdad.

(Publicado en Revista MAPUCHE - Nº 46 - Primavera de 2008)

Poeta

Córdoba (Argentina).

1960.

Alejandra Pizarnik

A la espera de la oscuridad, 

Ese instante que no se olvida,

Tan vacío devuelto por las sombras,

Tan vacío rechazado por los relojes,

Ese pobre instante adoptado por mi ternura,

Desnudo desnudo de sangre de alas,

Sin ojos para recordar angustias de antaño,

Sin labios para recoger el zumo de las violencias

perdidas en el canto de los helados campanarios.

Ampáralo niña ciega de alma,

Ponle tus cabellos escarchados por el fuego;

Abrázalo pequeña estatua de terror.

Señálale el mundo convulsionado a tus pies,

A tus pies donde mueren las golondrinas

Tiritantes de pavor frente al futuro.

Dile que los suspiros del mar

Humedecen las únicas palabras

Por las que vale vivir.

Pero ese instante sudoroso de nada,

Acurrucado en la cueva del destino

Sin manos para decir nunca,

Sin manos para regalar mariposas

A los niños muertos.

Poeta y traductora argentina

1936-1972

Ezequiel Martínez Estrada

Quiero quedarme

Pronto hemos de separarnos

y de decirnos adiós.

Uno seguirá camino,

el otro no.

Quiero quedarme y que sigas

como si te fuera en pos;

pero no vuelvas la cara,

mujer de Lot.

Irás sola, ¿y por qué triste?,

con mi recuerdo y con Dios.

Será posible que encuentres

alguna flor.

Si en cambio tú te quedaras,

¿cómo podré seguir yo?

Las noches me encontrarían

en donde estoy.

 Escritor, poeta, ensayista, crítico literario y biógrafo argentino

1895 - 1964.

Umberto Eco

"Las redes sociales le dan el derecho de hablar a legiones de idiotas que primero hablaban sólo en el bar después de un vaso de vino, sin dañar a la comunidad. Ellos eran silenciados rápidamente y ahora tienen el mismo derecho a hablar que un premio Nobel. Es la invasión de los idiotas",

"La televisión ha promovido al tonto del pueblo, con respecto al cual el espectador se siente superior. El drama de internet es que ha promocionado al tonto del pueblo al nivel de portador de la verdad".

"No estoy seguro de que haya mejorado el periodismo, porque es más fácil encontrar mentiras en internet que en una agencia como Reuters".

"En el viejo periodismo, por muy asqueroso que fuese un periódico, había un control. Pero ahora todos los que habitan el planeta, incluyendo los locos y los idiotas, tienen derecho a la palabra pública".

"Hace un tiempo se podía saber la fuente de las noticias: agencia Reuters, Tas..., igual que en los periódicos se puede saber su opción política. Con internet no sabes quién está hablando. Incluso Wikipedia, que está bien controlada. Usted es periodista, yo soy profesor de universidad, y si accedemos a una determinada página web podemos saber que está escrita por un loco, pero un chico no sabe si dice la verdad o si es mentira. Es un problema muy grave, que aún no está solucionado".

 Escritor, filósofo y profesor de universidad italiano

1932 -  2016 

Víctor Heredia

Bailando con tu sombra (Alelí)

¿Quién podrá quererte como yo te quiero, amor?

¿Quién?, pregunto. ¿Quién podrá quererte como yo?

siempre lo decías y me atabas a tu piel

con ramos de besos, y escuchábamos caer

sobre los techos de zinc, lluvias de otoño en abril.

Tengo esa nostalgia de domingo por llover,

de guitarra rota, de oxidado carrusel.

Ay, Alelí.

Pobre de mí.

Yo te desnudaba para ver como era el mar

y el mar se enredaba a mis deseos de volar.

Íbamos tan lejos que olvidábamos volver

de guitarra rota, de oxidado carrusel.

Ay, Alelí.

Pobre de mí.

Esta noche quiero que bailemos otra vez

la canción que el viento nos cantaba en el ayer.

Ya sabrá el infierno como hacer para aceptar

que baile en mi celda, con tu sombra, sin parar.

¿Cómo he podido matar lo que me hacia soñar?

tengo esta nostalgia de domingo por llover,

de guitarra rota, de oxidado carrusel.

Ay, Alelí.

Pobre de mí.

Es  un cantautor argentino. Como autor y compositor, ha ganado el Festival Internacional de la Canción de Viña del Mar en cuatro ocasiones: en la competición internacional en 1997, 2001 y 2009, y la folclórica en 2004.​

1947.- 

Leopoldo Marechal

Del adiós a la guerra

¡No ya guerra de brillantes ojos,

La que aventando plumas y corceles

Dejó un escalofrío de broqueles

En los frutales mediodías rojos!

Si el orgullo velaba sus despojos

Y el corazón dormía entre laureles,

¡Mal pude, Amor, llegarme a tus canceles,

Tocar aldabas y abolir cerrojos!

¡Armaduras de sol, carros triunfales,

Otros dirán la guerra y sus metales!

Yo he desertado y cruzo la frontera

Detrás de mi señora pensativa,

Porque, a la sombra de la verde oliva,

Su bandera de amor es mi bandera.

Fue un poeta, dramaturgo, novelista y ensayista argentino.

1900 -  1970

Leon Gieco

Las Madres del Amor

Gieco/Gurevich

Enarbolando dignidad

sobre pueblos vencidos,

abriéndose caminos entre sueño y horror,

van pariendo mucha más vida

de la que se truncó

Por siempre joven nos mira la foto de ayer y hoy

Y mañana seguirán con fuego en los pies

quemando olvido, silencio y perdón

Van saltando todos los charcos

del dolor que sangró,

desparramando fe, las Madres del Amor

Muchos son los santos que están

entre rejas de Dios

y tantos asesinos gozando de este sol

Todos los gritos rebotarán

entre los años sin voz

Silueta y catedral, campanas y reloj

Y mañana seguirán tapándole los ojos

al cielo para que no vuelva a llorar

Van cruzando este destino,

entre ignorancia y valor,

luz en la oscuridad, las Madres del Amor

Raúl Alberto Antonio Gieco, conocido popularmente como León Gieco, es un músico, compositos  y cantante popular argentino, considerado uno de los más importantes de su país y de Latinoamérica

 Cañada Rosquín (Santa Fè)  Argentina

1951

Susana Azcona

Sol de nuevo sol

A desarmar el sol

 no para siempre

Sí para armarlo

Sí para saber

en qué equivoqué el ensamble

S í para encontrar

Si aparece

(y lo sabré por muy amado)

estará

en el sol nuevo de repente

Si fuera más que sueño lo que quisiera

innecesario pensar en el ensamble

Palabra y gran vacío

 Si aparece

(¿ aparecerá?)

estaré ahí

y mi latido bastará

Medoza. Argentina. Poeta

Daniel Rafalovich

Un camino cruza el campo.

No hay estrellas

Chistidos de insomnes lechuzas.

Luces, lejos, tras la laguna.

Alrededor toco,

bajo la tela de la ligera camisa

como un ciego adivinando formas

por texturas

Siento en el cuello un roce húmedo.

Una estrella fugaz cae, fugaz.

Pienso ¿cuándo amanecerá?

Tus manos interfieren una ligera analogía

que, abismado, estaba construyendo.

Ranas, grillos, un lejanísimo motor.

Mucho más cerca, suspiros.

¿de quién? ¿de quién?

No amanece. Esta noche no termina.

Otros brillos

en el viaje

me alimentan.

Naciò en Santa Fè (Argentina). Poeta