Alejandro Lerner

Volver a empezar

Pasa la vida y el tiempo no se queda quieto llevo un silencio de frío con la soledad

En qué lugar anidare mis sueños nuevos

Y quién me dará una mano cuando quiera despertar

Volver a empezar, aun no termina el juego volver a empezar, que no se apague el fuego queda mucho por andar

Y que mañana será una día nuevo bajo el sol volver a empezar

Se fueron los aplausos y algunos recuerdos y el eco de la gloria duerme en un placard

Yo seguiré adelante atravesando miedos

Sabe dios que nunca es tarde, para

Volver a empezar

Volver a empezar, aun no termina el juego volver a empezar, que no se apague el fuego queda mucho por andar

Y que mañana será una día nuevo bajo el sol volver a empezar, volver a intentar

Volver a empezar.

Volver a empezar, aun no termina el juego

(del CD: Volver a empezar - 1997)

Alejandro Federico Lerner (Buenos Aires; 8 de junio de 1957) es un cantautor argentino. Es uno de los artistas de pop y rock más populares de su país.

Julio Lemoine

El retrato

Estará en el retrato

que recuerde mi nombre,

el ser imaginario

que tu quisieras ver,

será la mitad llena

de un paso positivo

o la mitad vacía

de aquello que no fue.

Dependerá en el tono

que vibre tu mirada

sobre la foto inerte

del tiempo transcurrido:

será una metáfora,

un alma, un pensamiento

o simplemente un cuerpo

tal vez envejecido.

En el habrá ternuras

de cándidas miradas

o fuertes arrebatos

denunciando el horror.

Tal vez el hombre manso

de la sonrisa franca

o el circunspecto y lleno

de tristeza interior.

Verás al papá bueno

que consistió conductas

o al recto del buen padre

que ha ayudado a crecer,

al compinche travieso

de tiernas aventuras

o al solitario abuelo

gruñón, por padecer.

Será lo que tu quieras.

Callado está el retrato.

Los ojos de tu alma

verán en esta suerte

al hombre enardecido

que ha vivido su vida

o al triste pasajero

que camino su muerte.

Loma Bola (Còrdoba). Argentina. Poeta

Amalia Isabel Daibes

La tierra, la vida , nosotros

Desde el sur, una luna de palabras,

solfea en do mayor

y una escarcha de silencios

esconde su frialdad en una arista

Universal.

A lo lejos juegan , en un cielo de

Hojarascas,

los otoños gastados, las primaveras

sensuales

y los veranos cansados,

todos en un calendario desteñido

en un tiempo de papel gastado

y una mueca desnuda que no duerme,

porque se quedó sin excusa, los aplaude

en vacío

Una lluvia de esquina delinea la ciudad

Y los cansancios grises, se instalan

cómodos

por todas partes.

Un invierno de espinas corre en punta de

pie,

surca los rostros , destapa las raíces

y un hueco de ventanas moribundas

pliega sus pestañas imposibles.

Los abrigos mudos se reciclan a nuevo

y salen a tomar el té a la hora prometida

de los viernes.

Los saludos anónimos no se dan tregua

y cansados de no conocerse, dejan de

mirarse

Los sentimientos azules quedan

Atrapados

en el solfeo lunar, se fragmenta después

y son repartidos a la vida en desiguales

sobres.

Pehuajó - Buenos Aires - Argentina. Poeta

Publicado en Revista Literaria “Mapuche”- Nº 44 - Otoño 2008.

Carlos Cazorla (In Memoriam)

                                        A Don Atahualpa Yupanqui

Tejió un morral de versos

y el paisano

se alimentó con ellos de verdades.

Cabalgó el infiernillo envuelto en coplas

desde su mundo de guijarros y alazanes.

Llegó a la cumbre solemne de la Letras

que cultivó por el campo y las ciudades.

Sembrador como el viento, su simiente

amaneció en canción de cuna y tempestades.

El hombre humilde sintió

como Atahualpa

interpretaba sus penas y alegrías

haciendo un hecho en el recodo

de su alma

para guardar en él tanta poesía.

Era un zurdo, sin duda bien derecho

sin ramaje torcido ni espinudo

Era cantor de pueblo

y sigue siendo

aún con su diestra machacada

un entrañudo

Trazó una huella en la Patria

de los gauchos

que no la borra el huracán

valentonado

huellita de hermandad

del hombre bueno

que con mil plumas de zorzal

trenzó un recado.

Con él galopan los peones guitarreros

que “doña Soja” exilió

lejos del pago

con él los duendes del monte jinetean

por el verdor de la selva

y de los prados

por las cuchillas ondulantes

por las pampas

por los picos perennes y nevados

por la Puna del Quechua

y de los tequis

que pagan con buen precio su pecado

de nacer como cardones

bajo un  cielo

por donde observa Dios atribulado.

Su voz de viento penetra los confines

sabe a misterio el clamor

de su guitarra.

Su “Hermanita perdida” le da un sesgo

de tristeza y dolor

a su mirada.

Hay un pueblo de criollos

que  no olvida

las razones de tu canto

y tu palabra

hay un negrito que espera

todavía

desde su cuna que le cantes:

Atahualpa

Poeta, escritor, docente y un hombre de cultura con multiples iniciativas solidarias a favor de los sectores màs  humildes.

Berisso (Buenos Aires) Argentina.

1943 - 2017.

Ernesto Cardenal

El celular

Hablas en tu celular

y hablas y hablas

y ríes en tu celular

sin saber cómo se hizo

y menos cómo funciona

pero qué importa eso

lo grave es que no sabes

como yo tampoco sabía

que muchos mueren en el Congo

miles y miles

por ese celular

mueren en el Congo

en sus montañas hay coltán

(además de oro y diamantes)

usado para los condensadores

de los teléfonos celulares

por el control de los minerales

corporaciones multinacionales

hacen esa guerra inacabable

5 millones de muertos en 15 años

y no quieren que se sepa

país de inmensa riqueza

con población pobrísima

80% de las reservas mundiales

del coltán están en el Congo

yace el coltán desde hace años

tres mil millones de años

Nokia, Motorola, Compak, Sony

compran el coltán

también el Pentágono y también

la corporación del New York Times

y no quieren que se sepa

ni quieren que se pare la guerra

para seguir agarrando el coltán

niños de 7 a 10 años extraen el coltán

porque sus pequeños cuerpos

caben en los pequeños huecos

por 25 centavos al día

y mueren montones de niños

por el polvo del coltán

o martillando la piedra

que les cae encima

también The New Yor Times

que no quiere que se sepa

y así es que no se sabe

ese crimen organizado

de multinacionales

la Biblia identifica

justicia y verdad

y el amor y la verdad

la importancia pues de la verdad

que nos hará libres

también la verdad del coltán

coltán dentro de tu celular

en el que hablas y hablas

y ríes en tu celular.

Es un poeta, sacerdote, teólogo, escritor, traductor, escultor y político nicaragüense de fama mundial, ante todo, por su obra poética, que le ha merecido varios premios internacionales. Es reconocido como uno de los más destacados defensores de la teología de la liberación en América Latina

Granada (Nicaragua)

(del muro del poeta Hugo Toscadaray)

Luis Vilchez

Compañero 

...“Los sueños, sueños son; los recuerdos, aquel

cuerpo, ese vaso de vino, el amor y

las flaquezas del amor, por supuesto, forman

parte de la realidad”…

                   Francisco “Paco” Urondo

Rescato la mirada del amigo,

el abrazo fraternal,

la imperfección perfecta.

La caricia profunda que ilumina

una garganta por demás desafinada

que me canta su vida y me la cuenta.

La medianoche y la media luna,

el canto general de las guitarras

los acordes que danzan la ternura.

El mate que serena la fatiga,

el vino que acaricia la locura.

Las más hermosas de las bienvenidas.

Busco y rebusco en un abrazo de árbol

caminar con su sombra en la penumbra,

rescatar su palabra que camina.

Que se abra la noche de repente

con los dos y nos tome de la mano.

Y que el humo compañero del cigarro, nos haga mas humanos.

El es el salvavidas de estos versos,

el de la marcha popular de las memorias

que lo ha llorado todo, por un salario esquivo

y sueña lo mas fácil y difícil: digamos…

trabajo para todos,

vida digna,

una compañera libre como el viento

que festeje ser dueña de su cuerpo y su destino

soñando maravillas.

El que brilla sonriente compartiendo memorias

cuando soñamos juntos

una evolución de la alegría.

Así de simple es el amigo nuestro:

el imperfecto que me lo ha enseñado todo,

el que se fuma un porro o bebe vino… siempre gozando.

Tan necesario,

tan abrazo inmenso,

compañero del alma, es el amigo.

San Luis Capital (Argentina). Reside desde el año 1998 en la ciudad de Juana Koslay, abrazada a las sierras de San Luis. Poeta

Laura Beatriz Chiesa

Esencia India

Son pieles de canela,

curtidas y resecas

por los vientos filosos

o los soles de arena,

que invadiendo el espacio

-desde un cielo que observa-

los envolvió y en bronce

convirtió sus ojeras.

Su agilidad felina,

su innata inteligencia

los ayudó, pacientes,

a poderse expandir,

logrando con arrojo

frágil supervivencia

porque invadidos fueron

por la blancura hostil.

Soñaron con la vida

tranquila, con sus hijos,

y pronto le enseñaron

a dudar y a morir,

reaccionando en sus lanzas

con impulsos guerreros

que sus Dioses les dieron

para poder vivir.

Y aquellos ojos mansos

brillaron como un lince.

Valientes trashumantes

supieron de la lid,

generando estrategias

que aquel miedo imagina

y no obstante tuvieron

que hincarse y admitir.

Aún hoy vuelan plumas.

Reviven sus tatuajes

y en esas pieles blancas

de nuestra juventud,

regresan sus adornos

con visión de moderno

siendo el alma de aquellos

que retornan con luz.

¡Qué ironía de vida!

¡Qué lección de lo eterno!

¡Cuánta visión absurda

al pretender creer,

que son inventos bellos

de mentes del progreso,

cuando en verdad el paso

se dio para el ayer!

Y cuando más pensemos

en llegar al milagro,

silenciosos iremos

a aquel atardecer,

donde Dios nos creara

cual primitivos seres

porque allí está la esencia

que debemos beber.

(del libro: "De viejos sabores para no claudicar)

 La Plata (Bs.Aires). Argentina. Poeta

Publicado en Revista Literaria  Nº 53 - Invierno de 2010

Susana Zazzetti

andar

con el corazón herido

y una cruz en la frente

no ser nadie

vagar

con los signos de una sombra

en los días

y una lámpara apagada

amortiguando el horizonte

(del libro:” El hilo que sostiene”. Ed: “El Mensù” - 2010)

Villa Marìa (Còrdoba) Argentina. Poeta.

Alfonsina Storni

                               

                             Dos palabras

Esta noche al oído me has dicho dos palabras

Comunes. Dos palabras cansadas

De ser dichas. Palabras

Que de viejas son nuevas.

Dos palabras tan dulces que la luna que andaba

Filtrando entre las ramas

Se detuvo en mi boca. Tan dulces dos palabras

Que una hormiga pasea por mi cuello y no intento

Moverme para echarla.

Tan dulces dos palabras

?Que digo sin quererlo? ¡oh, qué bella, la vida!?

Tan dulces y tan mansas

Que aceites olorosos sobre el cuerpo derraman.

Tan dulces y tan bellas

Que nerviosos, mis dedos,

Se mueven hacia el cielo imitando tijeras.

Oh, mis dedos quisieran

Cortar estrellas.

Fue una poeta y escritora argentina del modernismo.​

29 de mayo de 1892, Sala Capriasca, Suiza - 25 de octubre de 1938, Balneario La Perla, Argentina.

Jorge Sosa

Hermano dame tu mano

Jorge Sosa/ Damiàn Sanchez

Hermano dame tu mano,

vamos juntos a buscar

una cosa pequeñita

que se llama libertad.

Esta es la hora primera,

éste es el justo lugar,

abre la puerta que afuera

la tierra no aguanta más.

Mira adelante hermano,

es tu tierra la que espera,

sin distancias ni fronteras,

que pongas alto la mano.

Sin distancias ni fronteras,

esta tierra es la que espera,

que el clamor americano

le baje pronto la mano

al señor de las cadenas.

Métale a la marcha,

métale al tambor,

métale que traigo

un pueblo en mi voz.

Métale a la marcha,

métale al tambor,

métale que traigo

un pueblo en mi voz.

Hermano dame tu sangre,

dame tu frío y tu pan

dame tu mano hecha puño

que no necesito más,

esta es la hora primera

este es el justo lugar

con tu mano y con mi mano

hermano empecemos ya.

Mira adelante hermano

en esta hora primera

y apretar bien tu bandera

cerrando fuerte la mano

y apretando a tu bandera

en esta hora primera

con el puño americano le marque el rostro al tirano

y el dolor se quede afuera.

Métale a la marcha,

métale al tambor

métale que traigo

un pueblo en mi voz,

métale a la marcha,

métale al tambor

métale que traigo

un pueblo en mi voz.

Nacio en Zavalla (Santa Fè) Argentina, radicado en Mendoza (Argentina)

Poeta, escritor