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la
Walsh
la Walsh acaba de morir
es
verano
la
piel un agujero más en el olvido
buenos
aires la despide de pie
y
con silencio de lágrimas
su
voz cierra las ventanas del pudor
y
abre cerraduras en los huesos del aire
fue
todo el rostro de mi infancia
sus
pasos tatuaron el zaguán de la memoria
mi
timidez la despidió con espejos del revés
mi
corazón se arrugó
y
Pehuajó estuvo lejos
entonces
la Walsh sueña
con
un elefante verde
una
vaca marrón en Humahuaca
una
tortuga que viene de París sin alfiler
porque
todos tus amigos
Walsh
te
esperan a tomar el té
y en
buenos aires llueve
Poeta argentina.
Nacida en Buenos Aires.
Publicado en Revista Literaria "Mapuche" Nº
72 - Invierno 2015
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