Raùl Pignolino

 

Sudamericano
 
Cuando nuestra simiente fecunde en grano puro
y América muchacha se nos cuelgue del cuello
hasta el suelo más llano se volverá más duro
y habrá en los poderosos borracheras de hielo
 
Cuando el grito deambule metido entre los hornos
en el pico sediento y en el hacha dormida
entonces será tiempo de matar al asombro
entonces será tiempo de increpar a la vida
 
Será joven la entraña del aire desolado
entre restos impuros correrá como loco
el amor será tibio como un potro domado
y un lucero pequeño le brotará en  los ojos
 
Cuando mi tierra habite la forma de la aurora
a pesar de la sangre que liberó las manos
todos a un mismísimo tiempo dirán que ya es la hora
hoy sì, vale pena: soy Sudamericano.
 
Poeta.
Buenos Aires