Natalia Fèrnandez Dìaz-Cabal

 

Heterodoxias en el Mar Egeo
 
 II
 

Todos esos héroes
han quedado
reducidos a cenizas,
a piedras
que ya no soportan
el paso a paso
de las melodías
arrancadas a las entrañas.
El abismo se
abre donde la oscuridad
de los héroes
imita una herida
inmortal.

(de “Heterodoxias del tempo y la palabra” (Ediciones Alondras, 2021)

Poeta,escritora
Súria (Barcelona) España

Fuente: ITHACA 698 - Point Editions -  Septiembre 2021

Rafael Oscar Costa

 

Cada instante
 
Porque el tiempo cabalga
en el viento azul de la tarde
                  y no se detiene.
Porque el sol peregrino
de noches ansiosas,
                  me sorprende despierto.
Porque el amor
tiene aristas impensadas,
                 al alcance de unos besos.
Porque tu perfume flota en mi ser,
                 aún estando solo.
Porque siempre estás aquí
                 como el viento,
                 como el sol,
                 como las noches.
Inagotable, en mi sangre,
                 en cada latido,
                 de cada instante
 

Poeta
Argüello (Córdoba) Argentina

Vicente Huidobro

 

Arte poética
 
     Que el verso sea como una llave
Que abra mil puertas.
Una hoja cae; algo pasa volando;
Cuanto miren los ojos creado sea,
Y el alma del oyente quede temblando.
 
     Inventa mundos nuevos y cuida tu palabra;
El adjetivo, cuando no da vida, mata.
 
     Estamos en el ciclo de los nervios.
El músculo cuelga,
Como recuerdo, en los museos;
Mas no por eso tenemos menos fuerza:
El vigor verdadero
Reside en la cabeza.
 
     Por qué cantáis la rosa, ¡oh Poetas!
Hacedla florecer en el poema ;
 
Sólo para nosotros
Viven todas las cosas bajo el Sol.
 
     El Poeta es un pequeño Dios.
 

( de :El espejo de Agua, 1916)

Poeta.

1893. Santiago de Chile - 1948. Cartagena (Chile)

 

 

Laura Cristinziani

Ciudad desolada 

La tarde del domingo se aquieta. 

Hubo olor a carne asada en los patios. Las seis y ya está oscuro. 

El sol estaba al oeste entibiando apenas. 

El viento que llega de la costa desprende las hojas del suelo, 

resecas se desplazan y amontonan. 

Mañana es lunes y todo comienza 

Cada uno como puede seguirá permaneciendo. 

A dos kilómetros está el río, seco, con los pescados muertos 

Y aparecen viejas embarcaciones dormidas ,desgastadas bajo el puente 

colgante 

Ahora todo puede verse , hasta lo que hay al final de la calle .De una ciudad 

anestesiada que no comprende. 

-Por favor no preguntes otra vez - ¿ Qué sucede ? 

Vendrán las noches, las neblinas, las mañanas 

Habrá tiempo de sobra 

La cabeza en la almohada pensando... 

Si valdrá la pena preocuparse, permanecer es suficiente 

 

Escritora.

Santa Fe (Capital). Argentina

Jorge Tarducci

Memoria del aire
 
Éste mismo suelo
de eucaliptos y trigales,
fue pisado por siglos
por indios trashumantes,
los que ahora no están,
quizás... si, en la memoria del aire
en el recuerdo del viento,
que eran sus parientes directos
sus espejos totales.
 
Poeta
Venado Tuerto (Santa Fè) Argentina.

Clemen Herrador

 

Esta nueva manera de amar
 
Esta nueva manera de amar
es dolor desesperado y poderoso.
Es un grito exaltado, enamorado
sin edad, sin tiempo, sin espacio.
Alucinado penetra
allanando mi interior.
retorciendo mis entrañas
consumiendo mi azul libertad.
¡Ah! esta nueva manera de amar
conjugando rumores infinitos,
promesas sin insignias,
pero marcado a fuego
el continente de mi ser
en la hora exacta del amor.
Pretéritas verdades
de ansias y encuentros
en vertical eternidad.
¡Ah! esta alucinada manera de amar.
 
Poeta.
Còrdoba (Argentina)

Osvaldo Guevara

 

El fuego oscuro
 
Las llamas sacuden sus melenas
con emoción de naufragio
o despedida.
Tal vez la noche empuja las estrellas
hacia otros mundos.
 
Palabras y cenizas.
 
El amigo  vigila que los vasos
pueden subir de nuevo hasta la sed.
 
Libros.
Autores.
Teorías.
Reflexiones pausadas
y tenaces.
 
El invierno ahonda la chimenea
distancia aun más la casa campestre.
 
Por momentos
se diría que también por aquí
pasa la vida soleada.
 
Algo que no decimos
que quizá no sabemos
nos vence oscuramente.
Siempre alguien ha partido
siempre un luto regresa.
 
Hemos hecho tan poco.
Y  los años curvándonos
las espaldas
los sueños.
 
Las horas se empañan en las brasas
de ojos llorosos.
 
No callamos
para que ningún silencio nos recuerde
que el invierno
también está en nuestras gargantas
cercadas por la noche.
 
(de “Diario de invierno” - 1990).
 
Poeta.
Villa Dolores (Còrdoba) Argentina.